El maestro de Feng Shui (30 page)

—Anoche apenas dormí, y soy un hombre mayor. Nací hace cincuenta y seis años.

—Qué interesante. Bueno, no importa. Para serle franco, esta mañana les he dicho a los hermanos que tenía usted veintisiete.

—Entiendo —dijo Wong. Realmente, los asuntos del zen eran misteriosos e insondables.

Guardó sus papeles en el maletín. Se alegraba de que hubieran servido de algo al anciano, aunque todavía no veía claro de qué manera lo habían ayudado. En cualquier caso, el problema estaba resuelto, que era lo principal. Mañana sería un nuevo día y un nuevo reto. De repente, frunció el entrecejo: a menos que lo enviaran a América, lo cual sería sin duda el final de su vida tal como la conocía. Decidió en aquel momento que se negaría a ir. Que el señor Pun se quedara con su anticipo, si así lo quería. Miró por la ventana y se percató de la gran actividad que animaba el patio.

—¿Qué están haciendo los hermanos? —preguntó.

—Se han reunido todos delante del árbol. Anoche hubo un pequeño milagro.

—¿Un milagro?

—El mayor de todos ellos estaba anoche orando frente al altar del este y una pequeña pero perfecta imagen del Buda cayó en sus manos desde el cielo. Es un objeto pequeño, pero en verdad maravilloso. Igual que una fotografía diminuta, pero también como una pequeña puerta redonda al Nirvana. Los hermanos lo están venerando.

—Comprendo.

El bocinazo de un coche en el exterior del recinto le recordó que Joyce y Bin aguardaban frente a la entrada en el Nissan de Porntip, preparados para ir al aeropuerto. El sol había ascendido hasta la altura de los muros del templo y empezaba a iluminar la oficina, su luz moteada por las hojas del árbol bo.

[1]
Wong confunde el booty de más arriba con boot. Así, entiende «agita la bota» cuando en realidad es «agita el culo».