Sonora (7 page)

 
“People  do  drugs  every  day.”  He  replies.  “Nicotine. 
Caffeine.  Alcohol.  Pain  killers.  Uppers.  Downers.  There  are 
drugs  in  the  dinner  you  just  had.  You  can  not  get  through  a 
day without 'doing' drugs.” 
 
“I mean recreational drugs.” 
 
“I don’t really do drugs for recreation.” He says. “I do 
drugs for research.” 
 
“Uh‐huh.” 
“Well,  I’m  having  a  beer  now.”  He  says.  “I  suppose 
that’s recreation.  But really, I  do a lot of  drugs  because I just 
want  to  learn  more  about  them.  Have  you  ever  heard  the 
saying,  I  think  it’s  Ralph  Waldo  Emerson’s,  that  a  weed  is  a 
plant whose virtues have not yet been discovered?” 
 
“No.” 
 
“Well, drugs are a lot like that. There are a lot of drugs 
whose  virtues  have  not  yet  been  discovered.  An  awful  lot  of 
drugs  come  from  plants,  for  some  reason.  Most  of  the  ones 
that are really harmful are the ones that have been corrupted, 
superconcentrated,  oversynthesized,  or  just  used  for  the 
wrong purpose, or the right purpose in the wrong manner. For 
instance, I personally believe that small doses of caffeine and 
nicotine are actually good for you. But if you drink coffee and 
cola,  and  smoke  cigarettes  all  day,  you’re  going  way  beyond 
good for you.” 
 
“What drugs have you done?” 
 
“Do you really want to know?” He asks. 
 
“Yes. I do.” 
 
“I’ve  done  mescaline,  and  LSD.  I’ve  used  magic 
mushrooms, ayahuasca, peyote, salvia divinorum.” 
 
“You’ve used Mexican Sage?” 
 
“It’s my favorite psychedelic.” He says. “For one thing, 
it’s right here. I don’t have to go to Ecuador, Bolivia, Peru, or 
Colombia to get it like I’d have to for ayahuasca.”  
“You don’t have to travel to get peyote, do you?” I ask. 
 
“Well,  it  grows  mostly  in  the  next  desert  over,  the 
Chihuahua. But salvia is my favorite, not just because it’s right 
here,  but  because  it  has  the  effect  closest  to  the  Greek 
meaning of psychedelic.” 
 
“Which is mind altering?” 
 
“The  Greek  word  for  psyche  means  mind  or  soul.  And 
the Greek word for delos means to manifest or reveal. I don’t 
like mind‐altering drugs, per se, but drugs that reveal what is 
already in the mind.” 
 
“You mentioned mescaline and peyote. Isn’t mescaline 
found in peyote?” I ask. 
 
“Well, we’re kind of flying off on a tangent from what I 
want  to  get  to,  but  since  you’re  interested,  I’ll  answer  every 
question you have. How is it you know what you do?" He asks. 
 
“Rosaria was interested.” 
 
“Did she ever do any drugs?" He asks. 
 
“She was fond of café.” 
 
Sin smiles. Egg is still on his teeth. He takes another sip 
from his bottle. 
 
“Mescaline is found in peyote, as well as other cacti like 
San Pedro cactus. It’s also found in members of the bean and 
acacia family. Psilocybin is naturally found in over 200 species 
of  mushroom,  the  most  potent  being  from  the  Psilocybe 
genus.  Psilocybin  is  not  really  a  drug  but  a  prodrug  that  gets 
rapidly  converted  into  psilocin  by  the  body.  It’s  psilocin  that 
has  the  psychoactive  properties  like  mescaline  and  LSD. 
Sometime,  I’ll  get  into  how  that  works.  Psilocybin  was  first 
isolated  from  Psilocybe  mexicana  that  grows  only  in  Mexico, 
and  your  homeland,  Guatemala.  Isn’t  it  a  little  weird  that  the 
best entheogens come from Mexico and Guatemala?” 
 
“What does entheogen mean?” I ask. 
 
“It  means  generating  the  divine  within.  An  entheogen 
is a spirituality‐enhancing agent.” 
 
“Do  you  suppose  things  like  this  are  why  Americans 
look at Central Americans with suspicion?” I ask. “I remember 
American  students  telling  us  that  the  reason  so  many 
psychedelic  drugs  were  made seriously  illegal  in  the  U.S.  was 
because  of  the  widespread  use  of  them  in  the  60s  and  70s, 
and  that  political,  military,  and  law  enforcement  leaders 
thought  that  these  drugs  either  caused  or  were  accelerating 
social unrest.” 
 
“I think that’s part of it. But Americans have this weird 
way of looking at things. You can sell just about any poison to 
an  American  if  it  is  super‐refined,  is  approved  by  the  FDA,  is 
fashionably  and  convincingly  advertised,  and  is  sold  in  pretty 
little  packages.  The  only  other  culture  I  can  think  of  like  it  is 
the  Germans.  In  fact,  a  lot  of  the  drugs  Americans  buy  are 
produced  by  German,  or  formerly  German  pharmacological 
conglomerates.  Americans  still  buy  drugs  from  Corporations 
that developed Zyklon‐B, which was used in Nazi death camps. 
My parents used to give me Bayer aspirin. Bayer was a division 
of  IG  Farben,  as  is  Aventis,  BASF,  and  Hoechst.  IG  Farben 
produced  and  distributed  Zyklon‐B.  And  you’ll  never  guess 
where else Zyklon‐B was used.” 
 
“I can guess, but I doubt I’ll guess right.” I say. 
 
“It  was  used  for  decades,  starting  about  1930,  to 
disinfect entire trainloads of Mexican immigrants entering the 
U.S. And by 'Mexican' I mean anyone trying to enter the U.S. 
through Mexico.” 
 
“Are you serious?” 
 
“Dead  serious.  That’s  how  it  was  first  used  in 
concentration camps, for delousing and to control typhus. But 
then, since it is basically cyanide, it was discovered, after a few 
trial  runs  on  Russian  POWs,  to  be  a  very  efficient  way  to  kill 
large numbers of people.” 
 
Sin pauses for a while. 
 
“I’m upsetting you, aren’t I?” He asks. “I’ll stop.” 
 
“How 
come 
you 
lost 
your 
license 
to 
practice 
medicine?” I ask. 
 
“You wouldn’t believe me if I told you.” He says. 
 
“Try me.” 
 
“I developed cures for several types of cancer.”     
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

there
  really  ever  such  a  thing  as  "fully  healed"?  I  would  walk 
again  among  my  friends,  disciples,  and  past  and  future 
enemies.  I  would  show  them  my  stigmata,  but  only  if  they 
asked politely. 

They
 would ask, "Is that where the bullet tore through 
you?" 
 
"Yes" I would say. 
 
Sin  noticed  me  looking  in  the  mirror.  I  was  wearing  a 
badly  fitting  bra  that  had  once  belonged  to  a  woman  with 
breasts much smaller than mine. It made me look as if I were 
wearing a push‐up bra, or, more accurately, a "spill‐over" bra. I 
don't  know  how  Sin  acquired  it.  He  never  told  me.  He  had 
washed  mine  several  times,  but  could  not  remove  the  blood 
stains from it. I had on a pair of his underpants, tighty‐whiteys, 
as he called them, and they were definitely tight, as I had a big 
butt and he had no butt at all. 
 
"It's all vanity." Sin says. 
 
"What's all vanity?" I ask. 
 
"All of it." He says.  
 
I  ask  him,  as  I  look  at  myself  in  the  mirror,  turning  so 
that I can look at the scars of both the entry and exit wounds, 
"Will anyone ever consider me beautiful?" 
 
"Some  day,"  Sin  says,  "someone  will  cover  you  with 
kisses. And he will kiss your scars twice." 
 
"But will he think I'm beautiful?" 
 
"I've  yet  to  meet  anyone  who  likes  to  cover  ugliness 
with kisses." He says.  He smiles, revealing his yellow crooked 
teeth. 
 
"Would you cover someone like me with kisses?" 
 
"The days of me covering anyone with kisses," Sin says, 
"or  anyone  even  wanting  me  to,  are  things  of  the  past.  But 
trust me, little lady, you will be loved. And you are beautiful." 
 
He puts the emphasis on "you" twice.  
 
"Can I tell you a story?" Sin asks. 
"Will it be long?" I ask. 
 
"Yes." 
 
"Will it be boring?" I ask. 
 
"Long and boring like a Sunday sermon." Sin says. 
 
"Will you tell it anyway, whether I say yes or no?" 
 
"Yes." Sin says. 
 
"Okay." I say. "You can't tell me a story." 
 
Sin  laughs.  It  is  a  hoarse,  dusty  laugh,  much  like  his 
speech. It is the first time I've heard him laugh. Up til then he's 
only expressed amusement in quiet toothy smiles. 
 
"There was a young boy..." He says. 
 
"You're not going to start with the day he was born?" I 
ask. 
 
"Do you want me to?" 
 
"No." 
 
"Then shut up and listen to the story." He says. "There 
was  a  young  boy.  He  was  riding  his  bike  on  the  way  to  go 
fishing.  There  was  a  certain  intersection  that  allowed  thru 
traffic for a highway, but the town road that intersected it at a 
T  had  a  stop  sign.  Since  there  were  few  people  in  the  town 
where the boy lived, since it was quite rural, and few cars ever 
went by on the highway, the boy usually ran the stop sign. He 
was about to run it again when he noticed a car approaching. 
Since he had always run the stop sign his brain told him to do 
it again. But since the car was very close, and going quite fast, 
his brain also told him to stop. Since he was a young man, the 
part of his brain telling him to run the stop sign won out. 'You 
can do it.' It said confidently." 
 
"And he got hit by the car, right?" I ask. 
 
"Had  he  not  hesitated,  he  would  have  safely  run  the 
sign,  and  not  gotten  hit.  It  wasn't  the  decision  that  got 
punished, but the indecision that caused the delay of the final 
decision." 
 
"Of  course,"  I  say,  "if  he'd  just  always  stopped  like  he 
was supposed to, he wouldn't have gotten hit." 
 
"And if Guatemalans would just stay in Guatemala, and 
not try to go through Mexico, and get into America by running 
the wall, they wouldn't get shot at." 
 
I couldn't argue with Sin's reasoning. It was sound. 
 
"The car broadsided me on the bike." He says. "My bike 
was  demolished  and  run  over.  My  body  damaged  the  grill  of 
the  car,  ripped  off  the  hood  ornament,  and  my  head  went 
right  through  the  windshield.  I  looked  face  to  face  at  the 
startled driver, who was a young woman. As the car screeched 
to a stop, I rolled back off the hood of the car, and landed on 
the asphalt just in front of it." 
 
"So you are the boy?" 
"I was the boy." Sin says. "I don't know how much time 
passed,  as  time  loses  its  relevance  on  such  occasions,  but 
another car appeared, then another, and another. For so many 
cars to appear at once on a country road, a good deal of time 
needs to pass. And this was long before cell phones. A police 
car  came.  He  must  have  radioed  for  an  ambulance.  I  kept 
telling  everyone  I  was  okay,  that  I  just  wanted  to  go  home. 
The people inspected all the damage, and decided to just keep 
holding  me  down  on  the  road.  I  must  have  had  a  lot  of 
adrenaline  flowing  because  it  took  a  lot  of  them  to  keep  me 
lying  on  the  pavement.  Someone  took  off  a  jacket  or 
something,  I  can't  remember  exactly,  folded  it  up,  and  put  it 
under my head." 
 
"Were you badly injured?" I ask. 
 
"I'll  get  to  that."  Sin  says.  "It's  part  of  the  story.  The 
lady  who'd  been  driving  the  car  stayed  in  her  car  until  the 
ambulance  came.  She  must  have  known  I  wasn't  dead 
because I kept trying to get up and leave. But she must have 
been stunned. Think of it. One minute she's driving peacefully 
down the highway. The next minute she is face to face with a 
young  boy  she's  just  almost  wiped  out.  Anyway,  she  finally 
stepped out of her car, and immediately collapsed. She wasn't 
injured.  She  just  fainted.  So  they  put  her  in  the  ambulance 
intended for me, and drove her away. Another ambulance was 
called  for.  I  insisted  again  that  I  was  okay,  but  they  still 
wouldn't let me get up and go home." 
 
"God, that's actually kind of funny. If they took the lady 
first,  instead  of  you,  you  must  not  have  been  injured  that 
bad." I say. 
"The  second  ambulance  came.  I  was  put  on  a  gurney 
and  loaded  into  the  ambulance.  When  I  got  to  the  hospital,  I 
was laid on the bed and told to undress. I rarely took showers 
when  I  was  young,  and  rarely  washed  laundry,  because  we 
were  quite  poor.  And  my  clothes  were  in  a  pretty  sad  state 
anyway. The nurse took them and put them in a plastic bag for 
disposal.  I  was  given  a  robe.  I  was  x‐rayed.  The  doctor  asked 
me  many  questions,  I  think  to  determine  whether  I  had  a 
concussion or not. The doctor looked at the swollen bruise on 
my left ankle. A nurse shaved away some hair on the left front 
side of my head, and applied an antibiotic. The doctor applied 
five stitches to the small cut that was there. While he worked, 
he talked." 
 
"You  must  be  Superman."  The  doctor  said.  "The 
ambulance people showed me a Polaroid of the bike and the 
car." 
 
"That's all you had, a bruise and a small cut?" I ask. 
 
"Yeah."  Sin  says.  "And  every  day  a  really  cute  nurse 
would give me a sponge bath, and rub some kind of lotion on 
me to prevent bedsores. She seemed to spend a lot of time on 
my behind, I guess because that's where people are most apt 
to get bedsores." 
 
"How old were you?" I ask. 
 
"Sixteen." He says. 
 
"Just old enough to appreciate something like that?" I 
ask. 
"Yes."  He  says,  seeming  to  remember  it  fondly.  "But 
here's  the  thing.  I  remember  when  I  was  laying  in  the  road, 
thinking,  'Something  has  finally  happened  to  me'.  Something 
beyond the dull routine that comes with every single day. The 
harsh uncaring string of cause and effect, that up til then I was 
totally oblivious to, could have made of me a bloody corpse, or 
a  cripple.  But  it  hadn't.  Why  not?  Round  1  was  over,  and  for 
some 
reason, 
I 
had 
won 
it. 
I've 
since 
learned 
that 
overconfidence  can  kill,  fear  can  paralyze,  but  nothing  fate 
throws  at  you  can  prevent  you  from  reaching  your  personal 
destiny." 
 
"So was that your personal destiny?" I ask. 
 
"Not  even  close,  apparently.  I  still  don't  know  my 
destiny.  But  finding  out  requires  sticking  around,  doesn't  it?" 
He asks. 
 
"That's  a  weird  story,  in  a  way."  I  say.  "I  understand 
your  views  on  it,  but  it  doesn't  account  for  what  happens  to 
people like Rosaria. But thank you anyway." 
 
"You're  welcome."  Sin  says.  "When  you  look  at  those 
two beautiful scars on your body, think of them as gifts. Think 
of  all  the  people  living  their  zombie  lives,  going  to  school, 
going to work, going to church. They're bored, but they don't 
know why, or what to do about it. They want to be happy, but 
they haven't a clue how to obtain happiness. In reality, they're 
bored because they never volunteer to be tested, and they're 
unhappy because they've never passed any tests. But now you 
know  what  it's  like  to  be  on  the  receiving  end  of  ignorance 
and hatred and greed, don't you?" 
 
"Do you think Jesús was resurrected?" I ask Sin. 
 
"I  don't  know."  He  says.  "Maybe  He  was  like  us,  you 
and I." 
 
"How's that?" I ask. 
 
"Maybe He didn't die. Maybe He was Superman."